Game over
Y a todos los ofendidos: take it chicky! Recuerden: nalga derecha enjabonada y la vida es una tómbola, tom tom tómbola. Un último apunte Como el resto de la comunidad bloguera, condeno el terrorismo al blog de Rafa Saavedra. Yo me inmolo. (Lapi fuit, diría Miklos.)

Hasta nunca
Me voy. Él murió. Me he quedado sin trabajo. Él, sin memoria. Vuelvo a Luz.

Bzzz
Es lindo ser la mosca en la sopa; pero no hay sopa, sólo hay plato.

La mariquita
La mariquita es un insecto conocido en México como catarina. Ínfimo, rojo y con pequeñas motas negras (para más informes, buscar "mariquita" en www.rae.es). Dicen que la mariquita trae buena suerte; la buena suerte es efímera. La mariquita deja pequeñas cacas amarillas y líquidas, sin mayor trascendencia, en el que intenta agarrarla; luego huye a libar a otro pendejo. La mariquita nunca llama a las cosas por su nombre, y vuela jolgoriosa como en tacha, al beat del drum and bass de cualquier dj bien happy, con buten risas. Happy happy, joy joy, blogueros.

Cantando en la blogósfera
Oh, Zépez, gran Dios y Gurú de Tiyei, Centro del Universo: ¡Hazme famoso! ¡Dame un link en tu oráculo! ¡Oh, gran Border Blogger, déjame ser alguien! Del centro, de la frontera, del centro de tu Universo de vanguardia: ¡linkéame y hazme parte de tu nada, Zépez!

Cantando en la regadera
Hoy me bañaba, raramente feliz. Entonces, fui iluminado. Me enjabonaba la nalga izquierda cuando se me ocurrió un poema. Y comencé a cantarlo: "I'm a creep, I'm a weirdo, what the hell am I doing here? I don't belong here..." Sólo entonces me di cuenta de que, mi gran poema, era en realidad una cancioncita de Thom Yorke. Fui poseído por Radiohead: oh, glorioso instante de lucidez. Me enjaboné la nalga derecha cantando: "la vida es una tómbola, tom tom tómbola..." Soy un poeta, carnales de la blogósfera.

Buten risas
No digo más. Le cedo la palabra a Lemus.

Sobre lo abstracto
No es fácil paliar el insomnio. Ayer, fue Félix de Azúa (Barcelona, 1944) quien acudió a mi rescate. Su Diccionario de las artes (1995; reedición de 2002) es luminoso. En su entrada sobre lo abstracto dice: "No hay mejor prueba de que las obras de arte, lejos de ser un producto de quienes las firman, no son sino liquidaciones de una deuda largamente impagada por todos los humanos." Y veo en el suicidio de Mark Rothko (Dvinsk, Rusia, 1903-Nueva York, 1970) un gesto asumido de lucidez, de escape perfecto. Un viejo recuerdo londinense: a media luz en la Tate Modern, sus cuadros son la suma figurativa del tiempo y de la historia, es decir, la nada, el silencio entero.

Sobre las Islas Canarias
Cualquiera con un poco de cultura sabe que las Islas Canarias se encuentran en el Océano Atlántico, al Oeste de África, y no en el Mediterráneo. Una de estas islas lleva por nombre Tenerife: es allí, en el pueblo de Santa Cruz, donde se filmó parte de Lucía y el sexo (2001), película más bien mala de un director más bien malo, Julio Médem (San Sebastián, 1958), cuyo único acierto ha sido Los amantes del círculo polar (1998). De Lucía... lo único que impresiona son los desnudos de Paz Vega (Sevilla, 1976) y Elena Anaya (Palencia, 1975); es una pena que Najwa Nimri (Pamplona, 1972), quien también es cantante y compositora de música electrónica, no se muestre en bolas.

El intocable
A H. Yépez nada lo toca: siempre tiene un truco, un conejo en su sombrero de mago-bufón. Es decir: H. Yépez nunca discute, nada más se coloca de ladito; o bien, de pechito. Siempre (en) diminutivo. Leo sus proyecciones y no sé si moriré de una carcajada o de un bostezo eterno. Habla de blogueros arrepentidos. Y yo me pregunto si existe tal cosa, un bloguero. A H. Yépez lo calienta (en un doble sentido) que los del DF abandonen sus blogs. Ve en estos actos motivos para animar su egomanía política, su falso nihilismo, su necesidad de ordenar el vasto mundo cuyo indudable centro es Tijuana. Perdón: Tiyei. La literatura, eso que H. Yépez no hace, no tiene nacionalidades. Cuando las reclama, comienzan los problemas. Así, Carlos Fuentes es, sí, un escritor mexicano. Lo mismo no puede decirse de Mario Bellatin: un escritor; y punto. Pero, siguiendo a H. Yépez, en la firma, en el libro, está la condena. Bullshit, brother. Lee a Blanchot, hoy muerto y demodé. Toda la posmodernidad nació muerta. Somos eternamente modernos: es la condena del siglo XX. Nada cambiará en el XXI. Nada salvo la caducidad de los exabruptos. Libros, firmas: nada. Voces, como dice Miklos, las voces son la literatura. Quien no posea una voz, que mejor se dedique a la panadería, digo yo. Y que se ponga de ladito, luego de pechito, para que le metan un consolador bolillo por el culo. Provecho, brothers and sisters.

No se culpe a nadie
Sí, estoy enojado: ¿y qué? Algo me taladra la cabeza. Quiero matar a alguien. No hay Luz. Y, encima de todo, en lugar de leer algo decente me pongo a leer estupideces. La migraña empeora. Quiero matar a alguien más. Y así. Es un círculo vicioso. A la chingada con todos.

Y ya que andamos en estas...
Leo en el blog de un tal César Silva el final de un chiste, contado por su brother H. Yépez (mucho carnal en la blogósfera, por lo que veo). El final del chascarrillo dice "Nicolás Cabral/Jorge F. Camacho". No entiendo la mariconada de no postear la broma completa.

Y me encuentro con otro descabezado más...
Dice Heriberto Yépez: "Tengo una cantidad tremenda de Bullshit en mi 'mente'." No me queda la menor duda. Eso de creer que el blog servirá para "actualizarnos" me parece no sólo una perogrullada, sino una declaración absoluta de estupidez. Más idiota aún me parece el asunto de darle la bienvenida a Juarez y declarar, una vez más, aniquilado al DF. Y eso de que todos somos Tiyei, pues, la verdad creo que sólo sucede en la blogósfera, que no es nada. Bien, lindos provincianos, regionalicémonos. Luchemos contra el nefasto centro. Bla bla bla. Bullshit en estado puro. Con "mentes" como la de H. Yépez conquistaremos Estados Unidos, sí, y Tijuana será la capital del mundo [muchas risas]. Y les recomiendo, de paso, leer al "lúcido" Ignacio Moncada y sus "magníficas" teorías sobre el blog: "teorizar" sobre la nada es una pérdida de tiempo. Kill the chilango, (big) brothers.

Otro sin cabeza
Me llama Miklos. Le duele la cabeza. ¿Será marzo? Dice que ha terminado un relato, el primer relato de su Bitácora de paso. Dice que si puede ponerle mi nombre a su protagonista, si bien nunca se mencionará el nombre del protagonista en el texto. Le digo que sí, por supuesto, pero que no tengo cabeza. Dice que él tampoco. Entonces, no hay nada de qué preocuparse. Y Miklos me manda su "Duelo". Ya lo leo.

Sin cabeza
Me duele la cabeza. Duermo poco. Escucho mucho. Escribo mucho. No sueño con Él: vivo en Él, Él vive en mí. Me revisto de una memoria ajena. Es más agotador de lo que pensaba. Y sin Luz, más agotador aún. Sin el cuerpo de Luz, todo esto es una afrenta. Sin la mirada de Luz, una causa perdida. Sin la voz de Luz, nada. Nada. Me duele la cabeza. Duermo poco.

No habrá Luz
Mi paso por esta ciudad será, está siendo, oscuro. Ayer, Luz me confirmó que no vendrá al DF. Que me las arregle sólo con Él. Lloró. Lloré. Lloramos. La extraño. Siempre la extraño. Tanto la extraño que comienza a resultarme extraña. Evocarla no es fácil. La piel miente. Los ojos mienten. Todos los sentidos, menos las palabras, mienten. Deseo a Luz en otras mujeres. Pero es Luz, y nadie más que Luz. Todas son Luz. Luz en todas ellas. Luz. "Baby baby baby, light my way," Bono dixit.